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Cuando el rojo del sol naciente - Rudyard Kipling

 

Cuando el rojo del sol naciente

cayó sobre el verde y oro

nuestro padre Adán

se sentó bajo el árbol

y escarbó con un palo en el suelo.

Y el primer tosco dibujo

que vio el mundo

fue el gozo de su fuerte corazón

hasta que el demonio

susurró tras las hojas

es hermoso

pero, ¿es arte?

La historia es tan vieja como el árbol del Edén

y nueva, como un diente de leche.

Todo hombre sabe,

en cuanto le sale el bigote

que es el dueño del arte

y de la verdad.

Y cada hombre oye

al llegar el ocaso

el latir de su corazón agonizante

un redoble diabólico

en el oscuro ventanal

Es hermoso pero, ¿es arte?

Rudyard Kipling

Roberto Arlt, El fusilamiento de Severino Di Giovanni

 (tomado de la página "El Historiador",
dirigida por Felipe Pigna)

El 1º de febrero de 1931 fue fusilado el anarquista expropiador de origen italiano Severino Di Giovanni, quien con asaltos y atentados, logró tener  en jaque a la policía del país durante seis años. Di Giovanni había nacido el 17 de marzo de 1901 y vivió su adolescencia en los escenarios  de posguerra, entre el hambre y la pobreza. Tipógrafo, maestro y autodidacta, se topó con las lecturas libertarias de Bakunin, Malatesta y Proudhon, entre otros teóricos del anarquismo.

Fallecidos sus padres, cuando tenía apenas 19 años, comenzó la militancia anarquista, al mismo tiempo que en Italia se producía el ascenso del fascismo de Benito Mussolini. Casado y con tres hijos que mantener, se exilió en Argentina, específicamente en Morón, donde se desempeñó como tipógrafo. Eran los años en que el anarquismo acusaba más que nunca los duros golpes recibidos desde 1910. Di Giovanni se alineó con los grupos más radicales del anarquismo en el país y participó en una serie de acciones violentas y atentados que entonces y hoy son motivo de polémica. El 31 de enero de 1931, fue capturado y condenado a muerte, luego de denunciar con dureza la represión y torturas producidas por el gobierno de facto de  José Félix Uriburu, que había derrocado a Hipólito Yrigoyen en 1930.

Tras despedirse de su familia, fue ejecutado el 1° de febrero de  1931 en el patio de la Penitenciaría Nacional ante varios testigos, entre los que se encontraba el escritor Roberto Arlt, quien en un artículo –transcripto a continuación– narró los últimos momentos de vida del anarquista.

Fuente: ARLT, Roberto, Obras completas,
Buenos Aires, Omeba, 1981, en PIGNA, Felipe,
Los Mitos de la Historia Argentina 3,
Buenos Aires, Planeta, 2006.

“El condenado camina como un pato. Los pies aherrojados con una barra de hierro a las esposas que amarran las manos. Atraviesa la franja de adoquinado rústico. Algunos espectadores se ríen. ¿Zoncera? ¿Nerviosidad? ¡Quién sabe! El reo se sienta reposadamente en el banquillo. Apoya la espalda y saca pecho. Mira arriba. Luego se inclina y parece, con las manos abandonadas entre las rodillas abiertas, un hombre que cuida el fuego mientras se calienta agua para tomar el mate. Permanece así cuatro segundos. Un suboficial le cruza una soga al pecho, para que cuando los proyectiles lo maten no ruede por tierra. Di Giovanni gira la cabeza de derecha a izquierda y se deja amarrar. Ha formado el blanco pelotón fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita: “Venda no”.

”Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto. Pero permanece así, tieso, orgulloso. Di Giovanni permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. Sobre su cabeza, en una franja de muralla gris, se mueven piernas de soldados. Saca pecho. ¿Será para recibir las balas?

— Pelotón, firme. Apunten.

La voz del reo estalla metálica, vibrante:

— ¡Viva la anarquía!

— ¡Fuego!

”Resplandor subitáneo. Un cuerpo recio se ha convertido en una doblada lámina de papel. Las balas rompen la soga. El cuerpo cae de cabeza y queda en el pasto verde con las manos tocando las rodillas. Fogonazo del tiro de gracia.

”Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero martillea a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y con zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.

”Veo cuatro muchachos pálidos como muertos y desfigurados que se muerden los labios; son: Gauna, de La Razón, Álvarez, de Última Hora, Enrique González Tuñón, de Crítica y Gómez de El Mundo. Yo estoy como borracho. Pienso en los que se reían. Pienso que a la entrada de la Penitenciaría debería ponerse un cartel que rezara:

— Está prohibido reírse.

— Está prohibido concurrir con zapatos de baile”.

Cielo del 69 - Mario Benedetti y Héctor Numa Moraes / interpretado por Los Olimareños

Cielito, cielo que sí,
cielo del sesenta y nueve,
con el arriba nervioso
y el abajo que se mueve.

Que vengan o que no vengan;
al pueblo nadie lo asfixia.
Que acabe la caridad
y que empiece la justicia.

Que la luna llena brille,
que acabe la cuenta llena.
Que empiece el cuarto menguante
y que mengüe por las buenas.

O por las malas, si no,
o por las peores también.
El mango vayan soltando,
ya no existe la sartén.

Que vengan o que no vengan,
igual sabrán la noticia:
se acabó la caridad
y va a empezar la justicia.

Cielito, cielo que no,
cielito, qué le parece,
borrar y empezar de nuevo
y empezar, pese a quien pese.

Mejor se ponen sombrero,
que el aire viene de gloria.
Si no los despeina el viento,
los va a despeinar la historia.

Cielito, cielo que sí,
cielo lindo, linda nube,
con el arriba que baja
y el abajo que se sube.

Paseo en el campo (Friedrich Hölderlin)

Ven! a la intemperie, amigo! Aunque hoy brilla un poco

Solo hacia abajo y apretado el cielo nos cierra.

Ni las montañas han subido aún el bosque

Cumbre como desee y vacía de Gesange descansa el aire.

Hoy es aburrido, los pasillos y callejones están dormidos y casi sin ganas

Me parece que es, como en el tiempo de plomo.

Sin embargo, el deseo tiene éxito, la duda correcta en uno

No hay hora y el placer sigue dedicado al día.

Porque no un poco satisfecho con lo que hemos ganado del cielo,

Si él se niega y, sin embargo, envidia a los niños al final.

¿Solo que tales discursos y también el paso? y el esfuerzo

Vale la pena el beneficio y bastante cierto lo placentero.

Es por eso que incluso espero que lo haga, si lo desea

Comenzamos y primero nuestra lengua se afloja,

Y encontré la palabra, y el corazón ha resucitado,

Y surge de la contemplación más alta de la frente borracha,

Comience con el nuestro al mismo tiempo que el cielo florece,

Y estar abierto al resplandor de lo abierto.

Porque no es poderoso, pero es parte de la vida,

Lo que queremos, y parece decente y alegre al mismo tiempo.

Pero vengan también las golondrinas de bendición

Todavía algunos, antes del verano, en el campo.

Es decir, hasta Navidad con buen discurso, el suelo,

Donde los invitados construyen la casa del anfitrión inteligente;

Que prueben y vean lo más hermoso, la plenitud de la tierra

Que, como lo desee el corazón, se abra según el espíritu

Mañana y baile y canto y el placer de Stutgard fue coronado,

Es por eso que queremos subir la colina hoy.

Que aún mejor el Mailicht filantrópico

Hable sobre esto, explicado por invitados autodidactas,

O, como siempre, cuando a otros les gusta, porque lo viejo es la costumbre,

Y muy a menudo los dioses nos miran sonriendo

Que el carpintero diga desde lo alto del techo,

Hicimos el truco lo mejor que pudimos.

Pero hermoso es el lugar, si durante las vacaciones de primavera

Surgido el valle, cuando abajo con el Neckar

Pastos y bosques y todos los árboles verdes

Incontables, flores blancas, pesadas en el aire,

Pero con pequeñas nubes cubiertas de montañas, la vid

Amanece y crece y se calienta bajo el aroma soleado.

-------Versión Original------

Der Gang aufs Land. 

Komm! ins Offene, Freund! zwar glänzt ein Weniges heute

Nur herunter und eng schließet der Himmel uns ein.

Weder die Berge sind noch aufgegangen des Waldes

Gipfel nach Wunsch und leer ruht von Gesange die Luft.

Trüb ists heut, es schlummern die Gäng' und die Gassen und fast will

Mir es scheinen, es sei, als in der bleiernen Zeit.

Dennoch gelinget der Wunsch, Rechtglaubige zweifeln an Einer

Stunde nicht und der Lust bleibe geweihet der Tag.

Denn nicht wenig erfreut, was wir vom Himmel gewonnen,

Wenn ers weigert und doch gönnet den Kindern zuletzt.

Nur daß solcher Reden und auch der Schritt? und der Mühe

Wert der Gewinn und ganz wahr das Ergötzliche sei.

Darum hoff ich sogar, es werde, wenn das Gewünschte

Wir beginnen und erst unsere Zunge gelöst,

Und gefunden das Wort, und aufgegangen das Herz ist,

Und von trunkener Stirn' höher Besinnen entspringt,

Mit der unsern zugleich des Himmels Blüte beginnen,

Und dem offenen Blick offen der Leuchtende sein.

Denn nicht Mächtiges ists, zum Leben aber gehört es,

Was wir wollen, und scheint schicklich und freudig zugleich.

Aber kommen doch auch der segenbringenden Schwalben

Immer einige noch, ehe der Sommer, ins Land.

Nämlich droben zu weihn bei guter Rede den Boden,

Wo den Gästen das Haus baut der verständige Wirt;

Daß sie kosten und schaun das Schönste, die Fülle des Landes

Daß, wie das Herz es wünscht, offen, dem Geiste gemäß

Mahl und Tanz und Gesang und Stutgards Freude gekrönt sei,

Deshalb wollen wir heut wünschend den Hügel hinauf.

Mög' ein Besseres noch das menschenfreundliche Mailicht

Drüber sprechen, von selbst bildsamen Gästen erklärt,

Oder, wie sonst, wenns andern gefällt, denn alt ist die Sitte,

Und es schauen so oft lächelnd die Götter auf uns,

Möge der Zimmermann vom Gipfel des Daches den Spruch tun,

Wir, so gut es gelang, haben das Unsre getan.

Aber schön ist der Ort, wenn in Feiertagen des Frühlings

Aufgegangen das Tal, wenn mit dem Neckar herab

Weiden grünend und Wald und all die grünenden Bäume

Zahllos, blühend weiß, wallen in wiegender Luft,

Aber mit Wölkchen bedeckt an Bergen herunter der Weinstock

Dämmert und wächst und erwarmt unter dem sonnigen Duft.

Poemas de Norma Jeane Mortenson (Norma Jeane Baker)

Life –

I am of both your directions
Existing more with the cold frost
Strong as a cobweb in the wind
Hanging downward the most
Somehow remaining
Those beaded rays have the colors
I’ve seen in paintings – ah life
they have cheated you…
thinner than a cobweb’s thread
sheerer than any–
but it did attach itself
and held fast in strong winds
and singed by leaping hot fires
life – of which at singular times
I am of both your directions –
somehow I remain hanging downward
the most
as both of your directions pull me.

-Traducción-
Vida
Soy como tú contradictoria
más viva con la escarcha
resistente como una tela de araña al viento
colgando boca abajo casi siempre
aguantando de alguna manera
esos rayos condensados reflejan los colores
que he visto en los cuadros
ay vida
cómo te han engañado
más delgada que un hilo de una tela de araña
más pura que ninguna
pero se sostuvo a sí misma
se agarró con fuerza durante el vendaval
se quemó en las crepitantes llamas
vida
algunas veces
soy contradictoria como tú
de alguna manera aguanto colgando boca abajo la mayor parte del tiempo
mientras tus fuerzas contradictorias tironean de mí

Mi Buenos Aires querido (Juan Gelman)

Mi Buenos Aires querido

Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.

Hay que atraparlos, también aquí
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.

Ni a irse ni a quedarse,
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvido.

                 Juan Gelman

Oliverio Girondo - Lo que esperamos

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía

los émbolos,

la usura,

el sudor,

las bobinas

seguirán produciendo,

al por mayor,

en serie,

iniquidad,

ayuno,

rencor,

desesperanza;

para que las lombrices con huecos portasenos,

las vacas de embajada,

los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,

se sacien de adulterios,

de hastío,

de diamantes,

de caviar,

de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años

para que estos crustáceos

del asfalto

y la mugre

se limpien la cabeza,

se alejen de la envidia,

no idolatren la saña,

no adoren la impostura,

y abandonen su costra

de opresión,

de ceguera,

de mezquindad.

de bosta.

Pero, quizás, un día,

antes de que la tierra se canse de atraernos

y brindarnos su seno,

el cerebro les sirva para sentirse humanos,

ser hombres,

ser mujeres,

-no cajas de caudales,

ni perchas desoladas-,

someter a las ruedas,

impedir que nos maten,

comprobar que la vida se arranca y despedaza

los chalecos de fuerza de todos los sistemas;

y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas

se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces…

¡Ah!, ese día

abriremos los brazos

sin temer que el instinto nos muerda los garrones,

ni recelar de todo,

hasta de nuestra sombra;

y seremos capaces de acercarnos al pasto,

a la noche,

a los ríos,

sin rubor,

mansamente,

con las pupilas claras,

con las manos tranquilas;

y usaremos palabras sustanciosas,

auténticas;

no como esos vocablos erizados de inquina

que babean las hienas al instarnos al odio,

ni aquellos que se asfixian

en estrofas de almíbar

y fustigada clara de huevo corrompido;

sino palabras simples,

de arroyo,

de raíces,

que en vez de separarnos

nos acerquen un poco;

o mejor todavía

guardaremos silencio

para tomar el pulso a todo lo que existe

y vivir el milagro de cuanto nos rodea,

mientras alguien nos diga,

con una voz de roble,

lo que desde hace siglos

esperamos en vano.

A Felicidade - Tom Jobin

Tristeza não tem fim

Felicidade sim

A felicidade é como a gota
De orvalho numa pétala de flor
Brilha tranquila
Depois de leve oscila
E cai como uma lágrima de amor

A felicidade do pobre parece
A grande ilusão do carnaval
A gente trabalha o ano inteiro
Por um momento de sonho
Pra fazer a fantasia
De rei ou de pirata ou jardineira
Pra tudo se acabar na quarta feira

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar

A minha felicidade está sonhando
Nos olhos da minha namorada
É como esta noite
Passando, passando
Em busca da madrugada
Falem baixo, por favor
Prá que ela acorde alegre como o dia
Oferecendo beijos de amor

Tristeza não tem fim
Felicidade sim


-------- Traducción -------




Tristeza no tiene fin
Felicidad sí

La felicidad es como una gota
De rocío en un pétalo de flor
Brilla tranquila
Después de poco oscila
Y cae como una lágrima de amor

La felicidad de los pobres parece
La gran ilusión del carnaval
la gente trabaja el año
por un momento de sueño
Para hacer la fantasía
de rey o de pirata o de jardinera
Para acabar con todo el miércoles

Tristeza no tiene fin
Felicidad sí

La felicidad es como la pluma
que el viento va llevando por el aire
Vuela tan leve
mas tiene la vida es breve
necesita que haya viento sin parar

Mi felicidad está soñando
en los ojos de mi novia
Es como esta noche
pasando, pasando
En busca de la madrugada
Hablen bajo, por favor
Para que ella despierte alegre con el día
Ofreciendo besos de amor

Tristeza no tiene fin
Felicidad sí

La Memoria - Leon Giego

Los viejos amores que no están,

la ilusión de los que perdieron,

todas las promesas que se van,

y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad

de los genocidas que están sueltos,

el indulto y el punto final

a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,

sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir

a los pueblos dormidos

que no la dejan vivir

libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan

con el color de sus nacimientos,

el hambre y la abundancia que se juntan,

el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,

espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año

con lo que cuesta un minuto militar

Cuántos dejarían de ser esclavos

por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,

espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,

a los pueblos que la amarran

y no la dejan andar

libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.

y los de la Embajada de Israel,

el poder secreto de las armas,

la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,

refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,

fue cuando el fútbol se lo comió todo,

que los padres palotinos y Angelelli

dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,

refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer

a los pueblos que la aplastan

y que no la dejan ser

libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,

150.000 guatemaltecos,

los mineros que enfrentan al fusil,

represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,

arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,

los chicos que mata el escuadrón,

suplicio de Mugica por las villas,

dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,

arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar

a los pueblos que la callan

y no la dejan volar

libre como el viento.

Francisco Quevedo - Pues amarga la verdad

Pues amarga la verdad,

quiero echarla de la boca;

y si el alma su hiel toca,

esconderla es necedad.

Sépase, pues libertad

ha engendrado en mí pereza,

la pobreza.

¿Quién hace al ciego galán

y prudente al sin consejo?

¿Quién al avariento viejo

le sirve de rio Jordán?

¿Quién hace de piedras pan,

sin ser el Dios verdadero?

El dinero

¿Quién con su fiereza espanta,

el cetro y corona al rey?

¿Quién careciendo de ley

merece el nombre de santa?

¿Quién con la humildad levanta

a los cielos la cabeza?

La pobreza.

¿Quién los jueces con pasión,

sin ser ungüento, hace humanos,

pues untándolos las manos

los ablanda el corazón?

¿Quién gasta su opilación

con oro, y no con acero?

El dinero

¿Quién procura que se aleje

del suelo la gloria vana?

¿Quién siendo tan cristiana,

tiene la cara de hereje?

¿Quién hace que al hombre aqueje

el desprecio y la tristeza?.

La pobreza.

¿Quién la montaña derriba

al valle, la hermosa al feo?

¿Quién podrá cuanto el deseo,

aunque imposible, conciba?

¿Y quién lo de abajo arriba

vuelve en el mundo ligero?.

El dinero.

Paco Urondo - Tanto amor tanto huella

la tarde

y las formas

y la mujer que amo

vienen del dolor

corren

destinadas

y alegres

         de Poesía Buenos Aires,
         número 27, Primavera de 1958

Alejandra Pizarnik - Quien alumbra

Cuando me miras

mis ojos son llaves,

el muro tiene secretos,

mi temor palabras, poemas.

Sólo tú haces de mi memoria

una viajera fascinada,

un fuego incesante

                    Alejandra Pizarnik

                        de “Los trabajos y las noches” (1965)

El militante - Alicia Eguren de Cooke

             Al poeta amigo y compañero
             Paco Urondo, muerto por
             defender sus ideales.

El militante
cuando se esfuma
saqueado en sus latidos
se lleva lo soñado
se va diluyendo
para hacerse ave.
Sus ojos
alucinan a la noche
encendiendo el fragor
en la luminosidad.
Lentamente,
percibimos el canto
racimos de la floresta
en pétalos de la rebeldía.
El militante
sigue musicando
la calle y el sueño.
El ardor
es lo que se renueva
en la espuma de su antigua mirada,
para volverse a quedar
en los aromas.
El militante vive
en los otros
y se queda
alumbrando a los que llegan.

Todo el mundo sabe… - Leonard Cohen

Everybody knows

By Leonard Cohen

Everybody knows that the dice are loaded
Everybody rolls with their fingers crossed
Everybody knows that the war is over
Everybody knows the good guys lost
Everybody knows the fight was fixed
The poor stay poor, the rich get rich
Thats how it goes
Everybody knows

Everybody knows that the boat is leaking
Everybody knows that the captain lied
Everybody got this broken feeling
Like their father or their dog just died

Everybody talking to their pockets
Everybody wants a box of chocolates
And a long stem rose
Everybody knows

Everybody knows that you love me baby
Everybody knows that you really do
Everybody knows that youve been faithful
Ah give or take a night or two
Everybody knows youve been discreet
But there were so many people you just had to meet
Without your clothes
And everybody knows

Everybody knows,
everybody knows
Thats how it goes
Everybody knows

Everybody knows,
everybody knows
Thats how it goes
Everybody knows

And everybody knows that its now or never
Everybody knows that its me or you
And everybody knows that you live forever
Ah when youve done a line or two
Everybody knows the deal is rotten
Old black joes still pickin cotton
For your ribbons and bows
And everybody knows

And everybody knows that the plague is coming
Everybody knows that its moving fast
Everybody knows that the naked man and woman
Are just a shining artifact of the past
Everybody knows the scene is dead
But theres gonna be a meter on your bed
That will disclose
What everybody knows

And everybody knows that youre in trouble
Everybody knows what youve been through
From the bloody cross on top of calvary
To the beach of malibu
Everybody knows its coming apart
Take one last look at this sacred heart
Before it blows
And everybody knows

Everybody knows, everybody knows
Thats how it goes
Everybody knows

Oh everybody knows, everybody knows
Thats how it goes
Everybody knows

Oh everybody knows, everybody knows
Thats how it goes
Everybody knows


Todo el mundo sabe




Todo el mundo sabe que los dados están cargados
Todo el mundo los tira con los dedos cruzados
Todo el mundo sabe que la guerra ha terminado
Todo el mundo sabe que los buenos perdieron
Todo el mundo sabe que la pelea estaba amañada
Los pobres seguirán pobres, los ricos se harán ricos
Así es como va
Todo el mundo lo sabe

Todo el mundo sabe que el barco se está hundiendo
Todo el mundo sabe que el capitán mintió
Todo el mundo tiene la horrible sensación
De que su padre o su perro han muerto

Todos el mundo habla con sus bolsillos
Todos quieren una caja de bombones
Y una rosa de tallo largo
Todo el mundo lo sabe

Todo el mundo sabe que me amas nena
Todo el mundo sabe que es verdad
Todo el mundo sabe que me fuiste fiel
Puedes poner o quitar una noche o dos
Todo el mundo sabe que fuiste discreta
Pero fueron tantos a los que tuviste
Que ver desnuda
Todo el mundo lo sabe

Todo el mundo lo sabe
Todo el mundo lo sabe
Así es como va
Todo el mundo lo sabe

Todo el mundo lo sabe
Todo el mundo lo sabe
Así es como va
Todo el mundo lo sabe

Y todo el mundo sabe que es ahora o nunca
Todo el mundo sabe que soy yo o eres tú
Y todo el mundo sabe que vas a vivir para siempre
Hasta que hayas terminado con una línea o dos
Todo el mundo sabe que el sistema está podrido
El viejo negro Joe sigue recogiendo algodón
Para tus cintas y tus lazos
Todo el mundo lo sabe

Y todo el mundo sabe que se acerca la plaga
Todo el mundo sabe que avanza deprisa
Todo el mundo sabe que el hombre y la mujer desnudos
Sólo son un brillante artificio del pasado
Todo el mundo sabe que la escena está anticuada
Pero va a haber un contador en tu cama
Que revelará
Lo que todo el mundo sabe

Todo el mundo sabe que tienes problemas
Todo el mundo sabe por lo que has pasado
Desde la sangrienta cruz en la cima del calvario
Hasta la playa de Malibú
Todo el mundo sabe que esto va a saltar en pedazos
Echa un último vistazo a este sagrado corazón
Antes de que explote
Todo el mundo lo sabe

Todo el mundo lo sabe
Todo el mundo lo sabe
Así es como va
Todo el mundo lo sabe

Todo el mundo lo sabe
Todo el mundo lo sabe
Así es como va
Todo el mundo lo sabe

Todo el mundo lo sabe
Todo el mundo lo sabe
Así es como va
Todo el mundo lo sabe

Deleuze, Gilles - Rizoma: Introducción; marzo, 1977

Un libro no tiene objeto ni sujeto, está hecho de materias diversamente formadas, de fechas y de velocidades muy diferentes. Cuando se atribuye el libro a un sujeto, se está descuidando ese trabajo de las materias, y la exterioridad de sus relaciones. Se está fabricando un buen Dios para movimientos geológicos.

Deleuze, Gilles; Rizoma:
Introducción; marzo, 1977

Roger Waters - If

If I were a swan, I'd be gone. 

If I were a train, I'd be late. 

And if I were a good man, 

I'd talk with you 

More often than I do. 

If I were to sleep, I could dream. 

If I were afraid, I could hide. 

If I go insane, please don't put 

Your wires in my brain. 

If I were the moon, I'd be cool. 

If I were a book, I would bend for you. 

If I were a good man, I'd understand 

The spaces between friends. 

If I were alone, I would cry. 

And if I were with you, I'd be home and dry. 

And if I go insane, 

And they lock me away, 

Will you still let me join in the game? 

If I were a swan, I'd be gone. 

If I were a train, I'd be late again. 

If I were a good man, 

I'd talk with you 

More often than I do.

Sei Shonagon - El libro de la almohada

Una diáfana noche de luna, poco después del décimo día del octavo mes, su Majestad, que estaba residiendo en el Pabellón del Emperador, se sentó al borde de la terraza, mientras Ukon No Naishi tocaba la flauta en su honor.

Las otras damas de compañia estaban sentadas formando un grupo, charlando y riendo . Yo me quedé aparte, apoyada contra una de las columnas entre la entrada principal y ta terraza.

"¿Por qué tan silenciosa?" me preguntó Su Majestad. "Di algo, me entristece no oírte"

Le contesté "Tengo mi vista fijada dentro de la luna".

Me respondió "Eso es exactamente lo que debías decir".

King Crimson - Book of Saturday

If I only could deceive you
Forgetting the game
Every time I try to leave you
You laugh just the same
'Cause my wheels never touch the road
And the jumble of lies we told
Just returns to my back to weigh me down...

We lay cards upon the table
The backs of our hands
And I swear I like your people
The boys in the band
Reminisences gone astray
Coming back to enjoy the fray
In a tangle of night and daylight sounds...

All completeness in the morning
Asleep on your side
I'll be waking up the crewmen
Bananna-boat ride
She responds like limousine
Brought alive on the silent screen
To the shuddering breath of yesterday...

There's the succor of the needy
Incredible scenes
I'll believe you in the future
Your life and death dreams
As the cavalry of despair
Takes a stand in the lady's hair
For the favour of mafing sweet sixteen...

You make my life and times
A book of bluesy Saturdays
And I have to choose...